Der Pilot, der Gefangene, der Reisende findet die Wüste, in der sein Körper überall gleichzeitig ist. Er spürt jeden Schritt, er spürt die Tageszeiten, wie sie in einem endlosen Kreislauf durch ihn hindurchziehen, sein Gehirn, seine Hände, die wie Kundschafter sind, während die Blicke, Bussarden gleich, regelmässige Kreise ziehen. Der Wind hat etwas Zeitliches an sich, er schwebt, auch wenn er sich in spielerische Formen verliert. Nur, wer die Langeweile kennt, spürt die Anzeichen, mit denen sich ein Orkan ankündigt. Die Tiere verkriechen sich, sie wissen, dass es an der Oberfläche keine Rettung gibt. Leben verschwindet, was jetzt spricht, ist die Landschaft & die gewaltige Veränderung, der sie ausgesetzt ist. Die Steine klagen & der Sand ist in Aufruhr geraten, materiale Massen, die zum Sturm blasen... Im Wegdrehen die Hand einer Frau, so, als würde sie eine Teeschale oder ein Skrotum umfassen, eine körperliche Geste. Hier, ich biete an. Das Zelt, von Landschaft umrahmt, zerrissen, & der Himmel bricht ein. In gläsernen Splittern schiebt er sich über das Land, & die Lebenden ducken sich, um nicht erschlagen, geköpft oder sonstwie zerstückelt zu werden.		Die Frau, diese biologische Projektion, wird ihren Körper entblössen, er wird wüstenhafte Formen zeigen. Täler, Schluchten, Hügel. Er wird kaum bewachsen sein, es wird Oasen geben, die dem Verdurstenden als Aussicht auf Erlösung erscheinen. Der Verdurstende wird kriechen, er wird sich mit lüsternden Lippen fortbewegen. Er wird...nun, nicht selten hat er eine Fata Morgana vor sich & alles, was er berührt, ist die Luft um ihn. Er wird sich durch diesen Körper hindurch bewegen, diese Chimäre eines Körpers. Er wird die Verwüstung in sich spüren, das Aussichtslose seiner Lage. Eine Lage, die nie mehr als aussichtslos ist, auch wenn es Phasen von Linderung gibt, in denen er die Beschwernisse der Reise vergisst. Ohne Vergessen gibt es keinen nächsten Schritt.